«وضع الموتُ بيوضه في الجرح،
عند الخامسة مساءً.
عند الخامسة مساءً.
في الخامسة تمامًا مساءً.»
فيديريكو غارسيا لوركا- «النطحة والموت”.
تُعِدّ إدارة الرئيس الأميركي دونالد ترامب صفقة ذخائر لإسرائيل تبلغ قيمتها ٢.٨ مليار دولار، تشمل ٦٠ ألفا من الذخائر الثقيلة من فئة الألفي رطل تقريبا: ٢٠ ألف قنبلة من طراز «إم كيه-٨٤»، و٢٠ ألفا من طراز «بي إل يو-١١٧»، إضافة إلى ٢٠ ألف رأس حربي اختراقي من طراز «آي-٢٠٠٠».
ستحتل هذه الصفقة على الأرجح حيزا واسعا من الاهتمام السياسي والإعلامي، وفي الأيام المقبلة ستتبارى التحليلات والقراءات على تفكيك أرقامها ودلالاتها، مع السؤال طبعا عن توقيتها والرسائل التي تحملها، وأيضا عما تنذر به من حروب ومواجهات عسكرية مدمرة.
صرنا نشمئز من الطريقة التي نستهلك فيها هذه الأخبار، إنه رقم مروع، ستون ألف قنبلة، وكل قنبلة تزن طنا، وبضع منها كفيلة بأن تقلب حياة مدينة بأكملها، لكن عندما يصل هذا الرقم إلى الشاشات ويجري على ألسنة السياسيين والمحللين والخبراء حتى يبدأ في فقدان ثقله، وتتحول قنابله المدمرة إلى “رسالة” و”مؤشر” و”وورقة ضغط” و”تحوّل في ميزان القوى”، وغيرها من المفردات التي تروّض فظاعة الأشياء، حتى يستطيع الشرّ أن يجلس بيننا من دون أن يفسد يومياتنا.
وللمفارقة، يكاد المرء يغبط شعوب الأزمنة الغابرة على شيء واحد، لم يكن لديهم محللون سياسيون وخبراء استراتيجيون يطالبونهم بأن يعيشوا الحرب قبل أن تقع، كانت الحرب تبدو لمعظمهم أقرب إلى تقلبات الطبيعة، تُرى نذرها أحيانا، وتتناقل الأخبار عن جيوش تتحرك وملوك يتوعدون، لكنها كانت تأتي من وراء أفق لا يرونه، أقرب إلى الجفاف والطاعون والعاصفة، وإلى تلك الأشياء التي كان الإنسان يضعها، لعجزه عن معرفة موعدها ومداها، في جوار الغيب. وفي أيامنا هذه، كل ما فعلته التحليلات هو أنها انتزعت الحرب من الغيب من دون أن تنقذنا منها، صار علينا أن نعيشها مرتين، الأولى قبل وقوعها والثانية عند اندلاعها.
ومع ذلك، لا أريد أن أظلم المحللين السياسيين والخبراء الاستراتيجيين. لديهم موهبة لا احسدهم عليها، يرون أحيانا الحرب وهي لا تزال اجتماعا، ويسمعون في جملة دبلوماسية حركة طائرة لم تقلع بعد، وقلّة منهم تصيب في توقعاتها على نحو مدهش. لكن مديات بصيرتهم، مهما طالت، بالكاد تخترق قشرة رقيقة من الواقع. عالمهم محكوم بالثنائيات: حرب أم سلام، ردع أم هجوم، نصر أم هزيمة، تصعيد أم احتواء. وفي الايام المقبلة، أمام ستين ألف قنبلة يسألون: لماذا الآن؟ ضد من؟ إيران؟ تعويض مخزون؟ استعداد لحرب طويلة؟
أسئلة مهمة، وربما تكون إجاباتهم كلها صحيحة. ومع ذلك، عندما تصل القنبلة إلى الأرض، يكادون يفقدونها. كانوا يعرفون من أين جاءت، ولماذا سقطت، وما الرسالة التي تحملها، لكنهم، لحظة انفجارها، لا يعودون يرون ما فعلته بالزمن الصغير للناس، غرفة اختفت، سرير لم يعد في مكانه، طريقا لن يُسلك غدا، وأشخاصا صار الحديث عنهم بصيغة الماضي. في لغتهم، يصبح كل ذلك بنك أهداف، ذخيرة استُهلكت، خسائر جانبية، وانتهت الجولة.
بالطبع، لا نستطيع العودة إلى الأزمنة الغابرة، ولا ينبغي لنا ذلك. المعرفة، مهما كان ثمنها، أفضل من انتظار جيش يظهر فجأة عند تخوم المدينة. من حق الناس أن يعرفوا ما يُدبَّر لهم، وأن يفهموا أسباب الحرب وموازينها واحتمالاتها.
لكن ليس من المنطقي أيضا أن نسلّم الحرب كاملة إلى المحللين، وخصوصا أن بعضهم يعمل في مؤسسات تتبنى سياسات وتسعى إلى تسويقها، وبعضهم تستضيفه الشاشات لما يجلبه، إلى جانب معرفته، من انتباه ومشاهدين. وهكذا، شيئا فشيئا، تصبح الحرب مباراة في صحة التوقع، من توقّع الضربة؟ من أصاب في موعد الرد؟ من عرف أنها ستطول أو تقصر؟ فيما تنزلق الكارثة نفسها إلى خلفية المشهد.
عبّر كونديرا، في أكثر من موضع في رواياته وكتبه، عن خشيته من عالم تختزل فيه الصورةُ الواقعَ، والسياسةُ الحياةَ. وفي «الخلود» أعطى لهذا العالم اسما: «الصورلوجيا»، عالمٌ لا تعود فيه السلطة لمن يصنع الأفكار وحده، بل لمن يصنع الصور والانطباعات ويجعلها أكثر حضورا من الواقع نفسه.
وربما كان محقًّا. فنحن نملك اليوم من يخبرنا ماذا سيحدث، ومتى، ولماذا، ومن سيربح ومن سيخسر. لكننا نفتقد، وسط هذا الفائض من التفسير، من ينظر إلى الشيء فلا يراه كما يبدو، بل يرى صورته الأخرى. وهذه، منذ زمن بعيد، كانت مهنة الشعراء.
بعد الغزو السوفياتي لتشيكوسلوفاكيا عام ١٩٦٨، رأى الشاعر التشيكي يان شكاسل من الحزن ما يكفي لبناء بيت على شاطئ البحر، وإغلاق بابه ثلاثمئة عام. لم يحتج إلى أن يعرف متى سيرحل السوفيات، ولا كم سيدوم النظام، كان يرى شيئا آخر لا يدخل عادة في حسابات الخبراء: كم يمكن للحظة واحدة من التاريخ أن تطول داخل الإنسان.
وفي بيروت المحاصرة عام ١٩٨٢، لم يرَ أدونيس أهدافا تُقصف، ولا تصعيدا وخسائر، ولا جولة تبدأ وأخرى تنتهي. رأى شيئا آخر، لقد رأى بيوتا «تغادر جدرانها». وبعد أكثر من أربعة عقود، تكاد صورة أدونيس تفقد مجازها، في الجنوب اللبناني، قرى بأكملها ترحل عن مطارحها.
لم يُغلق شكاسل باب الحزن ثلاثمئة عام، ولم تغادر بيوت بيروت جدرانها كما رأى أدونيس. لكننا سنسيء قراءة الشاعرين إذا طالبنا صورهما بأن تصدق كما تصدق التوقعات. فالشاعر لا يتنبأ بما سيحدث، إنه يرى في ما يحدث شيئا لم يقع بعد في اللغة. شكاسل أخطأ في زمن المستقبل، لا في وزن اللحظة، وأدونيس أخطأ في حركة البيوت، لا في ما تفعله الحرب بها.
لنعد إلى الستين ألف قنبلة، لكن هذه المرة بأسئلة الشعراء، لا بأسئلة الخبراء والمحللين.
لقد رأينا من قبل ماذا تفعل أخواتها. رأينا في غزة بيتا، ثم قلنا، كان هنا بيت. وفي الجنوب اللبناني قرية، ثم صرنا نتحدث عمّا كان فيها. وفي إيران مدرسة للبنات، ثم أصبحت المدرسة ودفاترها وتلميذاتها جزءا من حكاية تُروى بصيغة الماضي.
هذه أيضًا إحدى قدرات القنبلة التي لا ترد في مواصفاتها العسكرية، أن تغيّر زمن الأشياء.
وستون ألف قنبلة من هذا النوع ليست سلاحا للمستقبل فقط، إنها أيضا قدرة على تحويل «هنا بيت» إلى «كان هنا بيت». ثمة ماضٍ لم يوجد بعد.
وهنا نذهب أبعد من لوركا، “الموت لا يضع بيوضه في الجرح” دائما، أحيانا تسبق بيوضُه الجرحَ نفسَه.
ستون ألف قنبلة.
ستون ألف بيضة للموت.
لماذا وضع ترامب كل هذا البيض في يد حكومة إسرائيل؟…وأين ستفقس؟